Flores

Cuco

10:50 de la mañana. 28° de temperatura. Un abominable cielo celeste. Una simulada descomposición. Entre el humo de los automóviles los dientes mastican basurales. Y desde aquí, sentadx en la plaza, puedo ver las flores del cementerio. Atestadas veredas de cuerpos. Corderos sumisxs en fila. Marcha fúnebre de lxs quietxs hacia el embudo negro de los días. Sentadx en la plaza pensando en la música que acompañará la caravana de coches negros hasta el final.

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